- Ta gueule.

Je me retourne dans un grognement à peine dissimulé. La nuit a été difficile. J’ai bu, seule comme une débutante, j’ai dû m’enfiler la moitié de la bouteille de whisky à moi toute seule. Que voulez-vous ? La nostalgie du bon vieux temps. Et ne venez pas me dire que je suis à peine rentrée depuis deux jours, ça ne change rien : la route me manque déjà. Je déteste rester en place, ça me rend malade et j’ai l’impression d’étouffer. J’ai bu un coup hier soir pour m’empêcher d’y penser, et voilà. Rien de bien grave. C’est surtout que j’ai mal dormi. Quand tu as l’habitude de pioncer dans un lit mouvant, revenir au bon vieux pieu cloué au sol, c’est compliqué. Et le temps que je m’endorme, voilà que ce fichu téléphone m’arrachait aux bras de Morphée et me conduisait à la gueule de bois certaine.

La lumière qu’il m’envoie dans la figure me fait grimacer. Les yeux encore dans le vague, des tambours dans le cerveau, je lis mais je ne comprends pas que c’est important. Je n’ai même pas vu que c’était Jake. Non, à la place, je grogne une seconde fois et je me rendors, la bouche ridiculement ouverte.

Bordel, qui a inventé le concept de gueule de bois, déjà ? Que j’aille lui botter le derrière, à cet enfoiré. Mes yeux s’ouvrent difficilement. J’ai la bouche pâteuse et ça cogne toujours contre mon front mais une aspirine ou deux devraient régler l’histoire. Par réflexe, mon regard se pose sur mon téléphone : il est quinze heures. Quinze heures du mat’. Qu… quinze heures ? Là, je me rappelle.

SMS. J’ai reçu un SMS.

Claire, faut absolument que je te vois, c'est genre méga urgent, rapplique chez moi dés que tu peux !!!

C’est Jake et je sais que Jake ne rigole pas. Je ne prends même pas la peine de répondre : je file prendre une douche, deux cachets d’aspirine et je saute à bord du vieux pick-up à moitié pourri que je conduis entre trois et six mois par an et qui va réellement finir par me lâcher, si je continue sur cette lancée. D’ailleurs, il pue. Je grimace mais je continue ma route. Là, il m’inquiète, le Jakouille.

J’arrive devant chez lui et je sonne. Ça fait un bail que je ne l’ai pas vu. Et je crois qu’il doit être ma seule attache à Edimbourg, une des seules. Elles sont rares. Je crois que je dois avoir la tête d’une morte mais bizarrement, la migraine est passée sur-le-champ. C’est juste que je n’ai pas pris la peine de maquiller mon teint blafard. La flemme.

Quand il m’ouvre, j’hallucine. D’ailleurs, je fronce les sourcils, pas certaine de comprendre.

- Mec… si tu m’as fait une blague pour que je rapplique sache que j’ai la gueule de bois et qu’il vaut mieux que tu m’improvises une urgence rapidement.

Grand sourire. Je suis contente de le voir, quand même. Après plusieurs mois d’absence…

En réalité, j’exagère. Mon sourire jusqu’aux oreilles en témoigne pour moi, je n’ai même pas réussi à rester sérieuse. C’est qu’il m’a manqué, le blond. Mais je l’écoute se dépatouiller, ça me fait marrer plus que de raison maintenant que j’ai compris qu’il n’y a aucune raison de m’inquiéter de son état puisqu’il a l’air de s’en sortir relativement bien. Et la migraine a disparu. Avoir la tête dans le cul, c’est habituel, chez moi, alors je ne vais pas m’en plaindre.

- Ca passe crème, je lui réponds.

Mon sourire s’élargit encore et je lui saute au cou pour me faire pardonner de mon accueil mouvementé. Une demi-seconde à peine, faut pas croire que je suis un pot de colle. C’est plutôt l’inverse, d’ailleurs. Une marque d’affection de ma part est un événement qu’on peut marquer au calendrier avec une croix rouge pétante. Mais après des mois sans le voir, il l’a bien mérité, je suppose ?

J’entre chez Jake. Je connais l’endroit et je n’ai aucun mal à me retrouver au salon, suivie par mon ami. Quoi, pas d’alcool ? Je lui présente une moue faussement boudeuse. En réalité, je devrais me sevrer un peu, ça ne me ferait pas de mal et ça m’éviterait de faire les mêmes conneries que sur cette tournée.

- Un coca, merci.

Il s’exécute alors que je lui lance un sourire. Je me retrouve seule pendant quelques instants et j’en profite pour secouer un peu la tête, me frotter les yeux, un peu n’importe quoi qui pourrait me rendre une mine un peu moins déterrée.

Jake revient, Jake repart. Des pleurs attirent mon attention, je grimace, fronce les sourcils. Qu’est-ce que c’est que ces cris de gosse ? Je fais marcher mon cerveau pendant une trentaine de secondes avant de me rappeler. Bon sang, j’ai complètement oublié ça. Faut dire, j’en ai raté des trucs en six mois. Loin de tout, en Amérique du nord, on a un peu tendance à la déconnexion. Mais de là à oublier. Woh, Claire, on va se réveiller !

Je ne veux pas d’enfants. Franchement, ce serait égoïste, et puis ça voudrait dire qu’il faut que je me trouve quelqu’un pour une bonne partie de ma vie et rien que cette idée me fiche la trouille. Par contre, quand je vois arriver ce petit machin dans les bras de Jake, c’est plus fort que moi : je fonds.

- Oh, misère, et j’ai raté ça !

Mes yeux se posent sur le bébé qui gigote à côté de moi et je dois me forcer à regarder Jake dans les yeux. Rien à faire : je reste une femme, ça doit être dans mon instinct ou une connerie comme ça, d’être attirée par les gosses. Un petit rappel de mon horloge biologique, genre « allez ma vieille, à vingt-huit ans, faudrait peut-être que tu penses à ta contribution avant d’être vraiment croulante ». Je chasse cette pensée pour écouter mon ami. Qui m’inquiète une fois de plus.

Je fronce les sourcils. Il ne continue pas…

- Accouche ! Tu m’inquiètes.

Et c’est peu dire. Je déteste quand on me la joue comme ça, ça me fait stresser, ça me rend nerveuse. D’ailleurs, je triture déjà une mèche de cheveux, je l’enroule autour de mes doigts. On dirait une folle.

Ce bébé me fait fondre. Et croyez-moi, ce n’est pas dans mes habitudes de m’émerveiller devant un mioche. Le plus souvent, au mieux, je les ignore et ils me le rendent bien. Entente mutuelle. Avant quatorze ans, on peut pas se blairer. Mais je dois l’admettre : cette gamine-ci, elle a quelque chose. Peut-être parce que je sais que c’est la petite de Jake. D’ailleurs, en parlant de lui, il m’intrigue à nouveau. Et il fait durer le suspense, le bougre. Alors que je lui demande de cracher le morceau une bonne fois pour toutes, je le vois qui se lève, prends sa petite dans ses bras… et la fourre dans les miens.

Au départ, je panique. Comment on tient ces bestioles-là ? Et puis, elle gigote, elle gazouille, ça me fiche la trouille : j’ai peur qu’elle tombe, que je la lâche. Je regarde mon ami avec des yeux ronds et ça semble l’amuser. Au lieu de me sauver, il me laisse me dépatouiller, se contentant de faire les présentations. Et là, c’est comme si je n’avais jamais eu de doute. Elle semble bien en place dans mes bras, elle n’a toujours pas valsé et puis bon sang, elle me fait craquer. Alors, je souris au bébé. Puis à son père. Et je gazouille, moi aussi, quand j’apprends selon son père que je suis adoptée :

- Hello, Juliet. Tu es bien plus jolie que ton père, tu sais ça ?

Un rire s’échappe doucement de mes lèvres. Je lève le regard sur Jake et ça me fait marrer un peu plus. Je le charrie. Quoique… Je lui lance un clin d’œil pour témoigner de la boutade mais ne m’en excuse pas. Je suis trop occupée à avoir l’air de la dernière des débiles avec ma voix nasillarde et niaise de gonzesse conquise. En photo, c’est loin d’être pareil. C’est mignon, mais c’est pas… pareil. Bravo, captain obvious. Dans tous les cas, je sens que madame nature me rappelle gentiment qu’il serait temps que je pense à assurer la descendance des Cunningham et pour moi ça ressemble à une claque dans la gueule. Je fais taire la petite voix et me concentre sur la petite Juliet.

Jake s’en va, Jake revient. Et quand il revient, c’est pour se mettre – enfin – à parler. Il était temps. J’acquiesce. C’est vrai qu’il a l’air d’aller mieux. Mais il tourne toujours autour du pot, ça continue de me stresser. Et puis j’entends ce mot une première fois. Ça ne me fait pas tilter, je continue de jouer avec les doigts de Juliet qui serrent et désserrent leur emprise sur mon index et je le regarde bêtement. Pause. Encore.

Quand la question franchit enfin la barrière de ses lèvres – il était temps -, je reste con encore quelques secondes. Je ne suis pas certaine de comprendre. Est-ce bien ce que j’ai compris ? Un rire nerveux s’échappe quand je réalise enfin. Je ne suis pas certaine d’être la meilleure pour ça. J’ai presque envie de fuir. Mais je ne le ferai pas. J’affiche un large sourire, je fais face. Parce que ça me fait plaisir. C’est juste que je flippe à la moindre responsabilité. J’ai envie de le faire, j’ai envie d’assumer.

- Avec plaisir, je me contente de répondre.

Mais mon sourire s’efface lentement pour faire suite à une autre question. Indispensable, cruciale.

- Tu sais que je vais souvent être absente, mmh ? Je veux dire… je suis pas revenue pour de bon, quand le nouvel album sortira, je serai repartie, ça pourrait durer un an, deux si ça marche, presque sans arrêt. J’en ai pour quelques mois, ici, mais je finirai par reprendre la route. C’est pas… grave ?